no es que no admita a kundera,
sus palabras son confituras en mis
manos de chiquita de escuela.
pero la mierda callejera tan
merecedora de desidias y malos
gestos carece de la maravillosa
intangilidad de la que son dignos
los dioses líricos y cosmopolitas.
está usted equivocado mister william.
no dudo por un momento de su interminable colección de símiles, ni de su sentido del humor refinado como canto cortante de navaja. pudo usted haber estado perdidamente enamorado o quizás no escribía si no otra de sus historias de fantasía.
pero no leo referencias a pastores o reyes de francia en su dieciocho, no hay diálogo o mercutios inmiscuidos. es su poema un piropo exagerado, que desprecia el astro que le dió su vida.
se refiere incluso a veranos eternos de belleza; y a belleza que depende de ojos ajenos.
son falaces sus versos. reducidos al absurdo con un simple argumento.
usted jamás pudo conocer a la dueña de ese soneto.
y yo sí, varias veces.
se abandonó toda su vida.
cuando la muerte llegó a buscarlo
no había nadie.
antes de caer en un jaque contínuo
Para evitar que aProveche
mi descuidada Posición,
Prefiero darle tablas,
o ahogarme.
es más, me retiro.
que al ajedreZ no se llega
ni con miedo
ni con artimañas circenses.
le recomendaría de momento
que frecuente un Psicólogo
y consiga un monociclo,
Porque en mi oPinión,
es usted Poco más
que un confundido Payaso.
primer miércoles de octubre, año 2007. llovía ferozmente el agua sobre san josé, inundaba de estupidez la política a todo el país.
ella arranca su carro luego de demasiadas horas en la oficina, cada una necesaria para aminorar la deuda que hoy la transporta. se cuestiona nuevamente el sentido de todo esto, le duele en el tuétano la soledad y la lluvia no mejora su ánimo. combate contra la lágrima que quiere escapar y enciende un cigarro, detesta ir a un apartamento sin nadie con quien hablar, sin nadie que la escuche, odia ir a una casa desierta.
él se moja y no siente la lluvia, camina tratando de dejar atrás la sed que no se acaba, piensa exclusivamente en cómo conseguir la plata para la siguiente pacha. pasan pitándole los carros a su lado, lo insultan las mamás irresponsables y los papás infieles. maldito borracho, pordiosero de mierda, quitate de mi camino que me cierran el spa. pide a las ventanas cerradas una moneda disque para un café, para la mamá, para la leche de los hijos que ya olvidó.
dos cigarros y falta mucho para llegar, la presa es intolerable y el silencio la ahoga. busca en el bolso el celular que vibra, habla con la amiga y coordinan el encuentro de solteronas de la semana. piensa en lo que vestirá, como si el vestido nuevo pudiera ser la zapatilla de cenicienta que tanto ha esperado. termina la conversación y se da cuenta de que el choque en los anonos no permite transitar y ya es muy tarde para devolverse. se frustra aún más.
vuelve el pensamiento a su cabeza, cada vez es más frecuente y profundo. ya no le queda duda, qué mejor oportunidad que ésta. de todas maneras ya nadie lo extraña. toma impulso y salta, en el aire va llorando.
mira con curiosidad el borracho que se acerca, le parece que llora. le han brillado los ojos por un segundo y saltó la barda. por la impresión soltó el labial que dibujó una raya en la blusa y enagua, grita por el shock.
ahora ella también llora.
de entre todos los placeres de bolsillo,
me quedo con la chupachupa roja.
llena mi boca de sabor y mi lengua de color
después de un buen tequilazo.
procuro llevar varias en mi bolso para cuando
despierto en casa ajena.
¿enjuague bucal? claro, saquen uno con sabor a
cereza y llenaré sus bóvedas de moneditas de oro.
color de Putas, Peligros y emociones. actividad según los analistas del Tarot. Marte en el ámbito celeste. amor Para los tradicionales. sangre en las banderas y en los himnos. fuego, Tango, manZana, verguenZa.
van bien rojas medias con un negro Pantalón. mas no se oyó nunca un “rojo que te quiero rojo”.
ya fue buen Pirata, ya el grito al ojo en el Pecho de un ave.
sin duda algo de rojo hay también en el sexo, como movido detrás de los ojos, al estilo de una tela liviana, o una aurora boreal.
el sol falla en imitarlo, excePtuando claro está en sus intenciones, que estan Públicas y desnudas Para el estudio de hasta el menos adePto.
sinembargo, qué lo ausenta de las noches?, cuando solo Ares le guarda en la bóveda aZul. nictofobia o vanidad? será a caso la cursilería de este texto?
sin duda eso causa el rubor de mis mejillas, rojo como el bombillo de algún burdel de san josé, o como el amor de mamá.
gracias mamá, dicho sea de Paso, Por enseñarme también, a tachar con roja tinta lo que antes llamé errores y ahora considero nomás, estúPidas calificaciones.
larga vida a los Tomates!
