un pescadum ignoramus mordiendum un anzuelum y fue atrapadum por el hombrerum que solamentum deseaba meterum en una pecerum con una pescadum femeninum, nada odinarum, más bien vibraterum. besitos se dierum y vivierum contentum hasta que murierum.
fin.
A caso cinco o seis portaremos aun, el recuerdo de ese problema sagrado. El abominable acertijo que el pasado no nos dejó olvidar. El origen del “mito de las ancestrales papas francesas con orilla verde”, también conocido por los ortodoxos como “la quinta sagrada verdad” ha carcomido lentamente y en secreto, el libre descanso de ya no pocos hidalgos. Fue gracias a esto mismo que conocí a Deborah, con quien recorrí interminables veces el Nilo y tantas más el Amazonas en busca de respuestas. Fue también ella quien terminó por enseñarme que aunque a veces es difícil entreverlo, detrás del velo de lo cotidiano aguarda un bienestar infinito, una especie de canción, una poesía que no cesa y nos arrulla a todos con sus voces magníficas. Desde entonces ya no me desvelan a mi las papas verdes, ni la primera ni la segunda verdad.
lo espectacular, sin duda es siempre bien recibido. lo insólito, sin embargo, es más que el simple elemento sorpresa. lo insólito es que no recuerdo haberlo experimentado.
escriben nuestros corresponsales
desde una ciudad con nombre de santo
que allá les llueven balas
mientras bailan los pueblerinos
por la sincera alegría
de que entre la pobreza nazca
una nena como ésta
muy linda, blanca y pura
marita la nueva
suTil la diferencia
enTre vanidad
y subjeTividad.
la inTerpreTación
no sólo nos engorda el espacio enTre yo y el oTro.
También a veces,
pocas veces,
logra inTegrarnos
y anularnos
en algo que asemeja una masTurbación colecTiva.
una renuncia al pequeño yo
por el gran yo,
el que no es yo
ni oTro
ni nadie;
ni el que escribe papeliTos
celebrando su vigilia
ni el que callado se esconde
evitando recompenZas.
ese falTar de Todo
que es lo único que hay,
convierTe cada deTalle
en la culminación magna
de cualquier epopeya.
esTe don
Tan mío
de ahogarme fácilmente
en la ira que nace
de juZgar al otro
y ser juZgado,
ese,
hoy no lo necesito.
y se me ocurre que en una existencia
absolutamente subjetiva como lo es cualquiera,
todo resulta altamente simbólico.
volar debe rePercutir entonces
en lugares que aún no me son ProPios,
así como en lo más rePresentativo
de mi cotidianeidad.
soy Piedra que tiran Por el aire.
soy galaxia surcando el esPacio infinito.
soy la queja del hombre
retumbando iracunda en los confines del cielo de los dioses.
soy el viento, y el aliento que se traga un beso.
mi locura se vuelve cada veZ
más exquisita.
lo mismo vale Para mi soledad
que ya agoniZa.
y mi tiemPo emPieZa a detenerse
como imitando indefinidamente
el instante ese después del desPegue:
ese estar recién Parido
y el silencio de un Presente que no cesa.
Prometo Para mi último vuelo
flotar Por siempre.
queriendo que la gravedad no me reclame,
salto Para Poder anhelar el cielo
más de cerca
y en ese momento de PaZ sustituta
se me olvida que abajo me llaman,
que me jalan
correr en círculos jamás funcionó mejor que cuando intenté memorizar las piedras mal puestas en la calle que no tenía salida. al final, podía hasta saltarlas graciosamente, cual corredor de obstáculos en las olimpíadas. merecía más que una medalla, merecía una invocación multitudinaria de las beatas que, curiosas, me observaban detrás de sus cortinas de flores. glamorosamente, me santifico yo misma; me auto proclamo la virgen de las causas galopantes y de los objetos punzocortantes olvidados en los caños. me elevo como en expulsión, tan alto como mis largas e incansables piernas me permiten saltar. así empecé.
sos de mentira,
menos cuando estás conmigo
que sí sos vos
ese desamor de apariencia,
la indiferencia fingida
que tus ojos delatan
le mentís a todos,
menos a mí
que sé tu secreto
es que lo verdadero
no siempre es bueno,
si es que importa la moral
y si no importa,
para qué seguís?
